Grignotages de mimylasouris

Maria, une actrice qui a de la bouteille, se prépare à endosser le rôle de la femme mûre dans une pièce où elle a joué à ses débuts la jeune fille qui la charme, l'embobine et la pousse au suicide. La bande-annonce de Sils Maria est extrêmement bien construite, peut-être encore davantage que le film lui-même, qu'elle ne résume pas mais prépare : quand on voit la jeunesse et la beauté de Valentine, l'assistante de Maria, puis l'aplomb et la moue mi-sarcastique mi-dédaigneuse de Jo-Ann, l'actrice pressentie pour reprendre son rôle, on ne peut s'en empêcher, on s'attend à une mise en abyme pleine de tourments, de séduction et de manipulation.

De fait, tout est prétexte à faire écho à la pièce, jusqu'au film de SF hollywoodien qui a fait de Jo-Ann une star. À chaque répétition, chaque entrevue, on s'attend à ce que quelque chose arrive, certain de l'imminence du drame, si empli de cette certitude qu'on ne le voit pas : il n'arrivera rien. Maria n'intéresse pas la sulfureuse Jo-Ann, qui professe sagement une grande admiration pour l'actrice, à rebours de ses débordements provocateurs coutumiers ; elle n'attire pas davantage Valentine qui, excédée par l’opiniâtreté avec laquelle Maria se complait dans le drame, disparaît purement et simplement, soulignant ainsi la justesse de sa lecture. Car il n'est pas dit dans la pièce qu'Helena, le personnage de Maria, se suicide, et la manière dont Maria liquide la métaphore montre comment elle s'enferme dans une vision unilatéralement négative d'un personnage qu'elle craint d'incarner.

Si la liberté rebelle de Sigrid, sa force manipulatrice, ne sont plus de son âge, il ne lui reste plus que l’assujettissement d'Helena au souvenir d'un semblable tempérament, finalement inscrit dans les conventions. Cette défaite n'existe pourtant que par l'assujettissement de Maria au souvenir de la jeune première qu'elle a été, qui oblitère par son aspect flamboyant tout ce que la maturité confère à une actrice qui a joué et qui a vécu, et dont le talent est unanimement reconnu.

Il ne pouvait rien arriver car tout était déjà là, passé et annoncé, à l'image des nuages de Sils Maria, qui serpentent depuis des siècles à travers la vallée et dont Maria, levée aux aurores pour observer le phénomène météorologique, manque la formation ; le serpent a déjà commencé à onduler lorsqu'elle revient de sa stupeur – la vie a toujours déjà commencé. C'est advenu : la jeune première est devenue une actrice mûre qui comprend qu'Helena et Sigrid sont une seule et même personne, à deux âges de la vie, et que, si l'une doit disparaître, c'est Sigrid, pour que le passé laisse place au présent. Marquant ainsi sa différence par rapport à Helena, qui n'a pas su renoncer à tout ce qu'incarnait Sigrid, Maria peut enfin la jouer, fatiguée mais sereine. La beauté apparaît avec la hauteur : Maria est en cela à l'image de Sils Maria et de ses nuages annonciateurs de mauvais temps qui, filmés d'en haut, sont d'une beauté incroyable. L'ascension aura parfois été un peu laborieuse mais ce n'est pas tous les jours qu'on nous apprend à vieillir – c'est-à-dire à mourir à ce que l'on était, comme le rappelle, en sourdine, le suicide du dramaturge. Si prétention il y a, c'est de prétendre qu'on ne l'appréhende pas.

(Les deux premières phrases sont exemptes de spoiler. Estimez-vous heureux : j'aurais pu commencer directement par la fin, vu que c'est le début. Ou l'inverse. Bref : le spoiler gâche l'effet de surprise mais pas l'effet de sens – relativement insensé, il faut dire. Toujours pas certaine d'avoir compris, je vais pouvoir lire Dostoïevski.)

Le culte du chef (d'entreprise) et les box de travail de The Double font immédiatement penser à 1984. Mais Papadopoulos, le big boss en costume blanc, n'est pas Big brother et la société qu'il dirige est moins totalitaire que kafkaïenne et moins kafkaïenne que triste à pleurer. Dans cette ville où il fait toujours nuit et où la brigade des suicides peine à couvrir le quartier, Hannah, la fille que Simon observe à la dérobée derrière sa longue-vue et qu'il monte voir au moindre prétexte à l'usine, est la seule à apporter un peu de couleurs et de lumière à sa sombre vie. Jusqu'au jour où débarque James, le portrait craché de Simon, à ceci près que James a autant d'aplomb que Simon a peu confiance en lui : ce qui commence comme un bon tour tel qu'on en prête aux jumeaux vire à l'usurpation d'identité, James séduisant et le boss et l'amie de Simon.

Le suicide final de Simon, qui agite la main en direction de James avant de sauter, renvoie à la scène du début du film, où Simon voit un inconnu lui faire ce même geste avant de se jeter de l'immeuble. Comme si Simon était le James d'un autre lui-même et que les doubles s'étaient succédés les uns aux autres. Mais la boucle ne se boucle pas – du moins, pas logiquement car si l'inconnu connaissait Simon, Simon ne le connaissait pas. Symboliquement, c'est autre chose : l'empathie de Simon pour l'inconnu¹ se transforme malgré lui en imitation et il devient aux yeux d'Hannah aussi indésirable que le voisin inconnu qui l'observait et la suivait. Mais surtout : sautant quelques mètres plus loin que l'inconnu, là où les inspecteurs avaient noté la présence d'un filet de sécurité, Simon réchappe de son suicide. Penchés au-dessus de lui dans l'ambulance, Hannah et Papadopoulos suggèrent par leur présence que celui que Simon a tué dans l'affaire est son moi emprunté, timide et maladroit. En se suicidant, il a tué James, il a fusionné avec James, cet autre lui-même qui sait pouvoir être aimé et admiré. Et James, arrivé peu après le suicide de l'inconnu, c'était peut-être lui, l'inconnu, cette part de soi qu'il fallait assumer pour la supprimer.

2 x 1, hein.

Les Combattants, c'est l'histoire d'une fille qui part en stage à l'armée pour apprendre à survivre et qui va y apprendre à vivre. Persuadée que la fin est proche, Madeleine a abandonnée ses études de macro-économie¹ et s'entraîne pour intégrer l'armée, où elle espère acquérir les meilleures techniques de survie : elle nage dans la piscine familiale avec des briques sur le dos, avale du poisson passé tout entier au mixeur et s'inscrit aux sessions de lutte organisées par l'armée de passage sur la plage locale. Une fille bizarre pour Arnaud, qui l'a affrontée sur la plage et l'observe alors qu'il construit une cabane de jardin chez ses parents ; une fille complétement barrée pour le frère d'Arnaud, qui reprend avec lui l'entreprise familiale de menuiserie suite au décès de leur père. Le genre de fille qui vous offre des poussins morts congelés pour le furet que vous avez recueilli et qui, en boîte de nuit, préfère apprendre à décapsuler une bouteille avec les dents plutôt que danser. Le genre de fille qui n'existe qu'en un exemplaire et qui fascine assez Arnaud pour qu'il décide de lui aussi s'inscrire au stage de l'armée.

Adèle Haenel, que l'on avait quittée en prostituée alanguie dans L'Apollonide, remise sans problème ce corps de femme sensuelle pour reprendre celui de la gamine² athlétique qu'elle incarnait déjà dans La Naissance des pieuvres, épatante aux côtés de Kévin Azaïs. Il faut dire aussi que Thomas Cailley filme admirablement la force et la maladresse les corps : la gaucherie d'Arnaud, mal dégrossi, et la brusquerie de Madeleine, brute de décoffrage, mais aussi les silences qui les mettent en présence - des silences qui ne sont ni passés sous ellipses ni gonflés d'éloquence, simple extinction de la voix pour laisser place aux corps, respirant, reniflant, palpitant. Les face-à-face d'Arnaud et Madeleine sont ainsi très naturellement source de comique mais aussi de beauté. Le rapprochement des corps et des êtres gagne en intensité de se faire sans aucun des gestes de tendresse que l'on a l'habitude de voir. Il faut une séance de maquillage-camouflage pour que Madeleine se laisse toucher par la gentillesse tenace d'Arnaud, qui va lui faire comprendre que vivre pour survivre ne sert à rien. Une fois que l'on survit, il faut vivre : celui qui a fabriqué de ses mains un cercueil pour son père le sait bien, même s'il l'exprime maladroitement, reprochant à Madeleine, accoudée en jeans et polo au bar de la boîte, de ne pas faire d'effort. Il devient clair qu'il s'agissait moins de faire l'effort de bien s'habiller que de s'efforcer de donner le change quand, plus tard, il lui assène : "T'aimes rien, dans la vie. Quand tu fais du sport, on dirait que tu veux mourir." Quand on n'est pas en train de survivre, que l'on vit enfin, il faut être capable de faire presque rien pour ne pas devenir fou, observe-t-il en enfonçant méthodiquement des épines de pin sèches dans le sable. Faire presque rien, faire l'amour, faire rire… Les Combattants font plutôt ça bien.

1 "- T'es super musclée, tu fais quoi dans la vie ?
- De la macro-économie."
2 Rares sont les actrices qui changent d'âge comme de personnage. Adèle Haenel sera notre Ellen Page française.

Henri, acteur en galère qui rêve de jouer dans des blockbusters, se fait pistonner par sa meilleure pote Pauline pour tourner avec Cédric Rovère - transposition d'Eric Rohmer aussi limpide et artificielle que l'adaptation de L'Astrée dudit réalisateur, où bergers et bergères en toge y récitent des dialogues riches en diérèses. Henri pénètre cet univers de fous (selon les mots de son coloc', venu faire de la figuration) avec pour principale motivation Gloria, parfaite intellectuelle qui adooooore Cédric Rovere et sur laquelle Pauline a également des vues.

Toute la réussite de Maestro consiste à nous faire suivre la découverte de cet univers par Henri en adoptant le ton... de Pauline. A mi-chemin entre Henri et Gloria, plus cultivée que le premier et moins coincée que la seconde, Pauline incarne la juste distance face au maître : avec Gloria, héroïne rohmérienne, le film aurait été un pastiche ; avec Henri, qui n'y entend goutte, une parodie. Grâce à Pauline, personnage secondaire et néanmoins central, le comique de répétition qui naît si spontanément de l'expression ahurie et des bredouillements d'Henri ne vire jamais à la farce. On rit de l'impertinence respectueuse de Léa Fazer, qui éloigne la moquerie facile comme l'hommage révérencieux, et on sourit de voir éclore une sensibilité à la beauté, difficile d'accès mais émouvante, d'un monde de mots et de délicatesse.

Mit Palpatine