Grignotages de mimylasouris

Il n'y a pas de « secret » : à l'Ouest, rien de nouveau.

Vous pouvez être gay et cow-boy, vous n'échapperez pas au mythe de la passion selon lequel il n'y a d'histoire d'amour que lorsqu'il y a beaucoup d'obstacles pour l'empêcher. Homos et hétéros, même prise de tête ; vraiment une charmante façon de faire reconnaître les premiers par les seconds : vous non plus, vous n'avez pas le droit d'aimer. Alors voilà la misère humaine au pied de l'immensité de la montagne, forêts silencieuses, ciel orageux, fraicheur des lacs. Le Monde interprète cette débauche de nature comme la construction de l'idylle originelle des amants – et dire que j'ai zappé ce thème kundérien, mit temps cyclique, sentiments aussi purs que l'eau de source, et proximité avec les animaux (ouais, tomber sur un ours est idyllique). On pourra se gausser de la beauté des images, mais le seul enthousiasme que j'ai jamais eu pour le Wyoming remonte au temps où j'étais lectrice de la saga des Flicka de Mary O'Hara, et j'ai bien cru au début du film que j'allais faire une overdose de paysages. N'écoutant que ma tendance moutonnière, j'ai néanmoins suivi – et fait bon voyage, malgré ou peut-être même à cause du traditionnel schéma de l'amour-passion, auquel on se laisse finalement bien prendre. Un bel exemple de vies de merde ratées (la permanente blonde d'Anne Hathaway aussi) qui rassurera tout un chacun dans la mesure où le spectateur n'a qu'à taper sur les doigts de la méchante société homophobe pour oublier que les personnages coincés l'ont tout autant été de leur propre chef, et qu'il n'appartenait qu'à eux de faire d'autres choix. Évidemment, on fait mourir l'un des amants pour étouffer irrémédiablement cette idée dérangeante. Et arracher quelques larmes, parce qu'il faut bien reconnaître que le mutique à la belle gueule est efficace. A tel point que je ne suis pas certaine que ce film n'ait pas été proclamé chef-d'œuvre par un chef de meute.