Grignotages de mimylasouris

 

Maki.

La faute à Billy Budd : le concerto pour violon en ré majeur de Benjamin Britten m'est apparu sous un jour aquatique. Rassurez-vous, cela n'a rien assourdi, ni les percussions ni les archets, bien au contraire, et les chuintements ténus du violon de Janine Jansen, visiblement dans son élément (avec sa robe d'écume noire), se sont bien propagés ; j'étais dedans !

 

Sabayon.

L'Italie de Berlioz ou d'Harold, je ne sais, m'a parue quelque peu académique. C'est pendant que l'altiste soliste, planté bien droit, convoquait montagnes, ruines ensoleillées et autres paysages, que j'ai pensé à une métaphore culinaire pour exprimer ce que j'appelle d'ordinaire de la musique au partitif. Vous reprendrez bien de la musique ? C'est très lié et sans grande saveur : de la crème anglaise. Je trouvais que cela allait parfaitement pour une Italie importée d’Écosse jusqu'à ce que le deuxième mouvement vienne me tirer de mes considérations. La « Marche des pèlerins chantant la prière du soir » a cette beauté bouleversante du liturgique observé de loin, uniquement sous un jour esthétique. La nuit et la lueur jaune-orangée des vitraux d'une église. Une lanterne d'Aloysius Bertrand, peut-être. Un secret dont on aurait perdu le sens et qu'il faudrait répéter pour ne pas l'enfouir et permettre à quelqu'un, un jour, de le découvrir.

Mais comme toute beauté éphémère, la procession s'est éloignée de portée d'oreille, la parenthèse s'est fermée, la chuchotement a été recouvert et c'est pendant les deux derniers mouvements que j'ai décerné le maki, délice algué, à Benjamin Britten et transformé la  crème anglaise en sabayon, pour que le deuxième mouvement s'y découvre comme quelque fruit savoureux au milieu d'une crème pas mauvaise mais sans litote.

En bis, la suite pour violoncelle n°1 de Bach - pour violoncelle mais à l'alto. Je me demandais si j'allais l'entendre un jour en concert. Je me demande à présent si je l'entendrai un jour en concert jouée lentement, avec des moments très étirés presque en chute libre avant d'être rattrapés in extremis par le crescendo, histoire de nous donner le vertige. C'est comme avec les feux d'artifice, il faut apercevoir la retombée pour apprécier la fusée suivante - sinon c'est courir droit à la jouissance en oubliant le plaisir.

 

Farfalle tonde.

Ravel sert à Daphnis et Chloé un plat de farfalle tonde, c'est une évidence au-delà des mots (j'avais la forme de la pâte et pas le nom). Des formes riches et rondes qui miroitent avec force, c'est une mer déchaînée de tableau impressionniste ou un plat de farfalle tonde. Un moment fort, au figuré comme au propre.

 (les posts des musées de Vienne viendront plus tard)

 

Pour se reposer d'une journée de marche : des scones, chez Richoux. Palpatine a découvert la clotted cream et n'a pas tourné autour du pot. Tant qu'ils sont chauds, je les aime encore mieux nature, pâte et raisins. C'est comme les Panzani, impossible de s'en lasser.

Pour continuer à faire du shopping : un muffin caramel et noix de pécan de chez Fortnum and Mason. Se lécher les doigts après avoir raclé avec l'ongle les rainures du papier, avant d'aller tirer de la boutique l'énergumène qui devrait lui aussi en manger pour trouver des chemises à sa taille.

Pour suivre les conseils d'Ariana : un carrot-cake, de chez Fortnum et Mason encore. Comme on s'est rendu compte que ce n'était pas possible de le manger à la main, on a ramené la part dans le train. Une table et deux cuillères plus tard, il a fallu se rendre à l'évidence : moelleux et doux à souhait, sucré et citronné juste ce qu'il faut, ce gâteau est à lui seul une raison* de retourner à Londres, pour le déguster assis au salon de thé. La Sachertorte peut aller se rhabiller.
Puis des toasts de marmelade de citron vert -j'ai bien dit marmelade, pas lemon curd- par curiosité pour les deux pots que nous avait commandé Ariana, chez Fortnum and Mason, toujours. L'acidité est neutralisé par le sucre, qui n'en est plus écœurant comme dans la marmelade d'orange. Epathée.

 

La lime marmelade est une parfaite transition vers le petit-déjeuner : j'ai rapidement vérifié que c'était bien du porridge que je mange quand je me fais chauffer des flocons d'avoine avec du lait (le plus qui fait frétiller la moustache de la souris : une touche de Nesquick ou pire mieux encore, une noisette de Nutella), avant de reprendre mes Weetabix et de m'attaquer aux pommes paillassons, aux œufs brouillés tout mousseux et autres légèretés de l'English breakfast.

 

Et pour un bon repas, direction Mayfair : the Market Brasserie, à Shepherd market, sert un risotto au gorgonzola et aux épinards, qui tue tout - meilleur qu'en Italie. Le poulet cajun grillé d'un autre risotto est également une tuerie. Les clients et les serveurs sont sympas, en particulier le Marocain qui explique la présence de petits tableaux parcourus d'inscriptions en français dans le texte.

Enjoy your meal !

 

 

* Parmi les moult raisons de retourner à Londres :

• étrenner la valise orange reçue pour mon anniversaire

• manger un fish and chips

• aller voir une pièce au Shakespeare Globe theather

• retourner voir l'ENB et le Royal Ballet ; et pourquoi pas des musicals en plus des ballets

• trouver Freed et des pointes à ma taille

• quadriller Notting Hill

• écumer les librairies

• vérifier si je partage l'avis de Melendili sur les dédicaces des bancs de Hyde Park.

• autres (les suggestions sont les bienvenues)

 

Quatre août, quatre yeux glauques aperçoivent le 5 affiché sur le réveil, sous des paupières qui, sans allumettes pour tuteur, ont du mal à ne pas se refermer. Quarante-cinq minutes plus tard, Palpatine, nos valises et moi partons à l'aéroport, en traînant la fin d'un paquet de petits pains au lait comme un doudou lapin par l'oreille. On les a tartinés de confiture d'abricot la veille au soir, anticipant sans le savoir le motif de la Marille. L'abricot n'est pas tout à fait à l'Autriche ce que la myrtille est aux Etats-Unis, mais il n'empêche qu'on en trouve une fine couche dans une de ses pâtisseries les plus célèbres. La Sachertorte, dégustée comme il se doit dans son salon d'origine, est beaucoup plus légère que je n'en avais le souvenir.

 

 

 

Même avec la Schlag à côté dans l'assiette et au-dessus du chocolat chaud. Pour la peine, j'ai pris un Apfelstrudel en plus. Je me serais bien lancée dans une étude comparative de ce gâteau aux pommes dans tous les salons de thé de la capitale, n'était cette déconvenue de taille : l'absence de cannelle, déjà constatée la veille chez Demel. L'espèce de frangipane dont était fourré celui de chez Sacher m'a définitivement coupée dans mon élan.

 

 

Cela est terrible, j'en conviens, mais ne perdez pas espoir, le chocolat viennois reste une valeur sûre. A condition de bien prononcer le 'h' et le 'e' de « heiße Schokolade » sous peine de se retrouver déconfits, comme cela nous est arrivé à la Gloriette, avec un chocolat glacé, « Eisschokolade ». Notre erreur a profité à une serveuse qui s'est mise à la paille, dos au comptoir ; le serveur a été compréhensif, et nous a servi la version plus adaptée à la température rafraîchie, avec un petit cours de prononciation. Comme j'y entends à peu près autant de différence qu'entre « brin » et « brun », j'ai opté par la suite pour un « hot chocolate » non équivoque. Ou même plus, d'ailleurs, parce que je me suis rabattue sur les grosses glaces italiennes de la Swhwedenplatz, la place suisse étant en toute bonne logique dépourvue de chocolat et bordée d'Italiens, glaces et pizzas. De toutes manières, le meilleur chocolat de Vienne était sans conteste celui de chez Demel, même s'il n'y a que sa chantilly viennoise qui le sauve de la comparaison avec celui de chez Dalloyau.

 

 

La cuisine est peut-être mon talon d'Achille chauvin, allez savoir. J'ai bien dédaigné de goûter la Schnitzel, l'escalope panée me semblant de peu d'intérêt. La Wurst plaisait davantage à la grande saucisse que je suis, mais comme elle effrayait démesurément mon coéquipier, je n'en ai mangé qu'au petit-déjeuner, et sans curry encore. Encore heureux, dirait Palpatine, qui ne comprend pas que des beans puissent remplacer les tartines dans l'assiette matinale (pourtant, avec les œufs brouillés et les pommes de terre paillasson qui les ont complété à Londres, c'était un régal). Je ne suis peut-être pas aventurière lorsqu'il s'agit de s'enfoncer dans le nowhere d'une banlieue (je suis une petite bourgeoise en vacances, j'assume), mais je mets les pieds et les mains dans le plat. Ce qui ne m'empêche nullement de reconnaître que le restaurant japonais où nous a conduit mon envie d' « orgie de sushis » (Miss Red, en texto dans le texte) était une tuerie. Nous y sommes retournés pour parfaire le massacre de poissons ; tot, rot, gut.