Grignotages de mimylasouris

Cadmu[S] e[t] He[R]mione, le titre m'a bouffé ma petite capitale !

Je suis sortie six jours sur sept cette semaine : nombre de découvertes stimulantes mais peu d'heures de sommeil et encore moins de compte-rendus. Le feu d'artifice a été ouvert lundi à l'Opéra comique. Comique déjà dans sa décoration : mosaïques carrelées au sol, morceaux de marbres déparés, mosaïques dorées au plafond, peintures à l'exubérance italienne, moulures et dorures à foison, rien ne va avec rien, comme si chaque artisan avait suivi mécaniquement son idée sans se mettre sous la houlette d'aucun maître d’œuvre. Il n'y a vraiment que l'étiquette de « baroque » pour imaginer unifier tout cela. Sur scène, c'est un peu la même chose, à ceci près que l'anarchie des costumes bigarrés est atténuées par la faible intensité lumineuse. En effet, on redécouvre ici au sens propre ce que signifie passer les feux de la rampe et, bien que je ne sois pas une fille à bougie (essayez de m'en offrir une, vous verrez la tête que je ferai, voire la grimace, si elle est parfumée), cette belle ligne de lumières à l'ancienne suffit à me ravir – un peu le même émerveillement en prélude au spectacle que devant les petits trains de Fabre (qui déraillait ensuite).

 

La faible luminosité est un peu fatigante pour les yeux mais la façon dont elle recréé des physiques semblables aux gravures de l'époque est fascinante : éclairés en contre-plongée, les visages plombés de perruque s'alourdissent, tandis que les costumes resserrés aux chevilles font des petits pieds et de menues foulées aux danseuses baroques. Cela sautille avec des rameaux dans la main lors des festivités agrestes et se suspend en poses précieuses, aux lignes brisées qui ne seraient que disgracieuses sur des gravures (où les mouvements figés ont souvent l'air maladroits) mais que l'on dirait pourtant alanguies grâce aux tuniques grecques (qui ne vont pas si mal aux hommes – l'un a un maquillage qui me fait un instant penser aux cygnes de Matthew Bourne) et au décor de colonnes et de miroirs au milieu duquel ils évoluent.

 

Je m'attarde sur la danse et les costumes mais, aussi, l'opéra de Lully n'est que pur divertissement et l'argument est tout au plus un prétexte à louer l'amour et les dieux – la morale de l'histoire est à ce titre sans équivoque : « Vivez heureux ». Tout y est art, tout y est pacotille, jusqu'aux épreuves de Cadmus pour délivrer Hermione des liens auxquels sont père Mars l'a promise et qui doivent l'enchaîner à un géant de la région (qui se ballade sur échasses avec des écailles sur le dos, façon dinosaure de SF) : le dragon qui apparaît avec force fumée et qu'il abat d'un coup d'epée me fait rire comme une gamine à un spectacle de marionnettes, les soldats qui veulent le tuer sont neutralisés par une grenade qu'Amour a obligeamment fourni à notre héros (parce que si vous aimez votre prochain, c'est pour mieux trucider votre lointain) et les Géants sont changés en pierre par Pallas avant que Cadmus ait même songé à les affronter. Si amour et gloire y sont si facilement interchangeables, c'est qu'il n'est question, dans un cas comme dans l'autre, que d'élection : vous avez choisi de vous illustrer auprès de telle dame et telle déesse a choisi de vous aimer, pardon, de vous aider. Caprice hasardeux de l'amour et bravoure de pacotille – qui ne rend pas moins risible (quoique plus sympathique) Arbas, le pleutre de service, sûrement aïeul du Matamore, qui singe son compagnon héroïque, tant dans ses exploits guerriers qu'amoureux (moment particulièrement croustillant lorsqu'il conte fleurette à Charite qui, n'étant pas encore chrétienne, le pousse dans les bras de la nourrice amoureuse – et travesti, en l'occurrence).

 

Les rebondissements sont assurés par des dei ex machina, machines grinçantes qui les propulsent dans les airs où les chanteurs se balancent, plus ou moins à l'aise dans leurs nacelles (plutôt moins que plus, et certainement moins que les démons- acrobates en trapèze ou harnais). Ces apparitions sont d'autant plus réjouissante que de notre place, nous les voyons préparées, la mise à feu s'avérant périlleuse. Au final, la brochette de dieux est savoureuse (Luanda Siqueira est une Junon resplendissante) et les noces de Cadmus et Hermione peuvent être célébrées en grande pompe. Ete de rrreparrrtirrr dans le froide, en roulant les /r/ et en prononçant tous les /t/ et les /s/ muets (Palpatine se gèle les couillesses) - un peu comme on ne peut s'empêcher de « fort » utiliser l'adverbe « moult » (depuis intégré à mon lexique personnel) après avoir vu Perceval le Gallois de Rohmer- c'est le syndrome baroque.

 

Je ne me suis peut-être pas enflammée mais j'ai passé une bonne soirée.