Grignotages de mimylasouris

… me dit ma mère alors que je lui raconte ma soirée de jeudi à Pleyel. Un moment de perplexité, je pense à l'inclinaison de Palpatine, fonction de la visibilité de Lola, ainsi qu'à ma grande interrogation de savoir si la doublure rouge de la veste, remarquée par en-dessous dans les envolées du clarinettiste, se retrouve uniformément chez tous les musiciens (ce qui contrarierait l'aspect monacal du col chez le basson), avant de comprendre qu'on me ressert la bonne vieille blague bien lourdaude sur Beethoven.

Mozart est, lui, exempt de ce genre de plaisanterie : Palpatine vous dirait qu'aussi sa symphonie concertante pour hautbois, clarinette, basson et cor ne comprend aucun contrebasson ni par conséquent aucune Lola. Pour ma part, pas de quoi être déconcertée, le morceau m'a bien plu. J'ai l'impression de mieux percevoir le jeu des correspondances entre les solistes et l'orchestre, toutes les variations auxquelles cela donne lieu : réponses, suites, contrastes ; entre les solistes, entre un soliste et les autres associés ou non à l'orchestre, etc. Cela me fait penser à la rivalité fraternelle des cours de danse de bon niveau, lorsque chacun s'enhardit au contact de l'autre dans une émulation enthousiaste. Le quatuor est resserré autour du chef d'orchestre, comme un cercle d'amis, parfois rompu par le clarinettiste, un peu plus petit, qui semble alors s'adresser directement au public – histoire de prolonger la complicité.

Après l'entracte, on passe à une autre symphonie, la neuvième de Beethoven, « surboostée aux amphétamines », dixit Palpatine, ce qui m'a d'autant plus fait rire que c'est exactement l'impression que cela donne. Les mouvements déferlent, mais le musicien hante la tempête et se rit de l'archet. Au troisième rang côté cour, nous sommes très proches des contrebasses, instrument qui m'attire instinctivement – peut-être à cause de la première page de la nouvelle de Süskind, qui attend toujours que je la lise (et avec Palpat' qui se met à l'allemand, ça me démange). Le plus proche me fait d'ailleurs penser au poète de Spitzweg, allez savoir pourquoi.

Au début du troisième mouvement, le chœur rentre – j'y repère B#1, qui m'a vendu ma place . Ce n'est qu'à la fin qu'il se lèvent pour chanter, mais alors, ça fait un de ces effets ! Rien que visuellement, les pages des partitions tournées en cascade, comme par des rafales de vent... Il a beau rester quelques places ici et là, la salle est soudainement pleine, emplie de son qui n'a plus assez d'espace pour exploser, juste pour enfler dans des proportions formidables – malgré les paroles léchées de l'ode de Schiller, la joie n'a rien de primesautière (surtout que d'après le programme, « Freude » est un substitut à une initiale « Freiheit »).

L'au revoir au chef d'orchestre n'a rien de triste non plus. Pour moi, parce que c'est à peine si j'avais déjà entendu le nom d'Eschenbach auparavant (on est inculte ou on ne l'est pas) ; pour lui, parce que les musiciens lui ont offert une lettre autographe de Berlioz ; pour l'orchestre, parce que le directeur musical de l'Orchestre de Paris reviendra les diriger par la suite. Il est assez amusant d'assister à un moment « objectivement » émouvant, puisque pas en mesure d'y participer vraiment. Ma lecture du super-programme-pour-l'occasion a été très curieuse, déchiffrant en français-anglais-allemand les fac-similés de lettres de musiciens adressées au chef pour lui exprimer toute leur gratitude pour sa complicité artistique ; certains choisissent de dire simplement leur admiration, d'autres dérivent vers la poésie, en métaphores plus ou moins filées, quand d'autres encore remercient leur « mentor », faisant ainsi de celui-ci une figure pour ainsi dire mythologique.

 

 

Je savais qu'il fallait se méfier. Jan Fabre, pour moi, à l'époque où je lisais consciencieusement Danser, c'était des photos de carcasses d'animaux suspendues aux tringles et des coupes de mouvements non identifiés. Quand Palaptine et moi arrivons aux Abbesses mardi dernier, le décor est plus engageant, presque festif, s'il est vrai que toute les cages d'oiseaux sont suspendues en l'air comme des lampions. Pour ajouter à l'atmosphère onirique, on distingue des petits îlots faisant de la scène encore non éclairée mais au rideau levé un nouveau monde à explorer. On entend en continue un petit bruit qui, dans un paysage idyllique, aurait été la rumeur d'un cours d'eau. Mais en plissant les yeux, je découvre bientôt avec une joie enfantine qu'il provient en réalité des petits trains électriques dont chaque circuit constitue un îlot. C'est complètement improbable, j'adore. A l'avant-scène, côté cour, une femme, en robe jaune canari, justement, comme les oiseaux dans les cages, est affalée dans un rocking chair et reste ainsi le temps que tout le monde s'installe mollement.

Alors que cela avait bien non-démarré, ça commence et ça se gâte. La femme-canari traverse la scène pour aller nous lire au micro, dans un anglais grec, la lettre qu'un homme a écrite avant de sauter d'un pont. Il choisit librement la mort pour ne pas qu'elle le saisisse malgré lui, pour ne pas souffrir – traduire : pour ne pas risquer de vivre. « Est-ce que je saute ? Parce que je ne veux pas être pris au dépourvu par la mort que l'on dit naturelle. » Il est tellement crédible, le suicidé enthousiaste, que sa lettre prend des allures de journal, où il fait état de ses pensées heure par heure, ce qui permet à la femme-canari de suspendre sa lecture pour se livrer à un tas d'activités qui, à défaut d'être toujours de la danse, formeront la performance. Elle ne sait visiblement pas trop quoi inventer pour tromper la mort : elle dansote, se balance dans le rocking chair, balance les cages, mais justement, on s'en balance ; elle boit de la bière, s'en rafraîchit les cuisses puis la fourre dans sa culotte afin d'achever de se sentir virile, et la déverse au-dessus d'un train, histoire de ne pas pisser dans un violon. La dégaine est telle que cela prête à rire, mais c'est quand même du grand n'importe quoi fabriqué en Belgique (« this is Belgium »). Dès fois qu'on n'aurait pas bien saisi, elle mène grand train, relève sa robe et écarte les cuisses au-dessus du chemin de fer, s'y allonge, puis pose sa joue, la bouche grande ouverte, parce que bon, elle est fêlée.

 

 

Autre moment amusant, après avoir répété des mouvements mécaniques, la grue camionneuse devient un bulldozer : tronc et jambes à angle droit, bras ballants et mains playmobil, marche saccadée, elle transporte du charbon d'un îlot à l'autre – oui, parce que les petits tas étaient en réalité des terrils. Pour achever de nous miner, elle a balancé rageusement des bouts de charbon d'un tas à l'autre, s'en est barbouillée tout le corps, seins compris, et a repris sa danse-transe de canari épileptique, sortant de temps à autre la lettre du joyeux suicidé pour en venir à lire un bout.

 

 

Cela ne réussit pas à être émouvant. Ou alors seulement la chanson finale, Ode to Billie Joe, davantage le fait de Bobbie Gentry que de Jan Fabre. C'est drôle, parfois - mais seulement parce que cela nous extirpe un temps de l'ennui qui menace. Les gesticulations sont surtout insignifiantes, à l'image de ce que la femme-canari s'écrit sur les bras au charbon de bois : on reconnaît aux traits droits qu'il s'agit de lettres majuscules, et on s'escrime ensuite à essayer de lire entre ses mouvements d'enlacements qui nous les dérobe volontairement, mais une fois qu'elle s'offre au public, les bras en croix, et les lettres à la lecture, celle-ci n'apporte rien : « Princess » sur l'intérieur du bras droit, comme le « sweet princess » de la lettre, et « I am hot » sur l'intérieur du bras gauche. On peut aimer à la fois les mots doux et les sexes durs. So what ? Entre l'horreur de Ralph Lemon et le canari, il ne faut pas chercher à sauver les princesses, je vous le dis, mais s'en méfier (Palpatine m'a piqué mon parallèle sans même l'expliquer, alors j'ai fait un titre à sa mode, non mais).

 

 

 

 

Dans l'article que j'ai lu à l'entrée du théâtre en attendant Palpatine et l'heure avec du pain aux raisins (le lendemain au petit-déj avec du Nutelle s'était terrible, mais je m'éloigne), on disait la pièce symbolique. Il a bon dos, le symbole : c'est bien beau d'avoir moult signifiants (la cage, les petits-trains phalliques, le canari...), encore faut-il un signifié. Aucune cohérence ne se dégage entre toutes les relations que l'on peut imaginer : la scène comme une cage, où la femme-canari évolue, enfermée dans la vie sans son amant mort ; cage à folle ; la femme-canari qui a "cru voir un gros minet" et, schizo, scrute une cage comme un chat, avec de petits mouvements de cou brusques et nets qui suivent le balancement de sa victime ; l'absence de l'homme pour une femme condamnée à le singer... Rien à faire, on tourne en rond comme les petits-trains dont le bruit aurait tendance à taper sur le système à la longue ; Palpatine est formel : les paillettes qui tombent du ciel à la fin de la pièce, c'est de la came.

Cela me laisse dubitative, les bras m'en tombent et les applaudissements se perdent. Palpatine plaide pour l'interprète, et il est vrai qu'Artemis Stavridi a bien du mérite, elle est, dans tous les sens du terme, performante. Je fais alors des cymbales en m'en lavant les mains. La femme-canari désormais noiraude ferait bien d'en faire autant.

 

 

Lundi 14 juin à Bastille

 

Je vais finir par croire qu'être tchèque et avoir un nom en K prédispose au talent. Certes, le titre japonais du ballet s'éternue, mais vous êtes priés de ne rien en faire et de vous abstenir de toute autre manifestation bruyante, car cette seconde escapade contemporaine vers l'Orient dans la programmation de l'Opéra est encore plus réussie que la dernière. Beaucoup plus cohérente. Certes, l'histoire de la princesse lunaire qui descend sur terre pour que règne l'harmonie et repart dans les étoiles pour avoir mis les pieds dans la boue et vu les hommes le poignard à la main, ça m'émeut assez peu. Curieusement, la belle idole distante de Marie-Agnès Gillot, tout en attitude quatrième parallèle sur jambe pliés et bras d'aigles, me fascine assez peu. Ce qui m'hypnotise, c'est d'abord la lente marche des prétendants (comme Kaguyahime est resplendissante, tout le monde lui court après – lentement, faut pas déconner), où chaque pas, suspendu, devient un équilibre. Alignés, ils traversent la scène de jardin à cour, entre les barres qui assemblent les immenses tiges de fer qui représentent une forêt de bambous, et bruissent comme les gréements des bateaux dans un port. Avec la lumière jaune rasante, on dirait qu'ils tracent des sillons, qu'ils empruntent ensuite en sens inverse, chacun leur tour, dans des variations toutes plus formidables les uns que les autres, à l'énergie féroce. La lumière de biais, loin de créer un clair-obscur intime, souligne l'articulation de chaque geste, bombe un muscle, creuse son ombre, jusqu'à faire apparaître les dos noueux, puissants.

Kylian sait chorégraphier pour les hommes : il ne faut pas y aller pour ses rôles principaux (Stéphane Bullion, du reste, ne fait qu'une brève apparition – pas assez pour que mon a priori soit infirmé ou confirmé- en mikado, empereur aussi raide et intransigeant que le jeu éponyme dont je ne comprenais pas qu'il donne son titre à l'une scènes), mais pour son corps de ballet masculin. Lorsque j'ai vu la présence, la fluidité et la rapidité qu'exigeaient chaque variation, bien gratinée, j'ai cessé de m'étonner de ce qu'on trouvait justement tout le gratin dans l'ensemble masculin et notamment, outre Mathias Heymann, Alessio Carbone, aux tours virtuoses et à la démarche de toréador (« virile » irait mieux, mais l'adjectif est toujours pour moi parasité de son emploi ironique, versant vers l'homme des cavernes qui se la joue macho), et surtout Julien Meyzindi, dont l'interprétation pleine de maestria de Frollo au concours ne relevait donc pas du coup de chance. Vraiment, il est, ils sont fascinants. Puissants. Dégagent une espèce de force brute qui est le suprême raffinement de la technique classique. Et non, mon enthousiasme fasciné n'est pas dû à la parade mâle – sa danse, pas son visage, ai-je précisé à Palpatine qui semblait mitigé sur le compte de Meyzindi, qu'il examinait aux jumelles (et qu'il a par conséquent rapidement redirigées par la petite -mais costaud- percussionniste).

La suite me fait saisir ce qui justement m'a saisie dans cette scène : on y danse sous son meilleur de profil. Non seulement les déplacements sont latéraux, et resserrés en avant-scène, mais dans la mesure où la danse de chaque prétendant est adressée à Kaguyahime, le spectateur se trouve (les voir) de côté, quand ce n'est pas de dos – mais alors celui-ci, et c'est la force de la chorégraphie, devient un autre visage, qui cesse dans la danse d'être la synecdoque de tout le corps. Celui-ci est entièrement engagé par le mouvement, si engageant, aussi, que j'ai parfois, je crois, une épaule qui s'avance ou un a-coup qui me projette de quelques millimètres en avant (répercussion à l'échelle de la réduction, de la scène au fauteuil).

Le temps fort du ballet est à cheval sur la fin de la première partie et le début de la seconde, soit respectivement « le combat » et « la guerre ». Hommes en noirs et les villageois en larges pantalons blancs et torses nus s'affrontent : il n'y a ni bien ni mal, mais les blancs gagnent quand même dans l'exultation de ces affrontements de ce qu'ils se détachent mieux du fonds noir. Celui-ci est d'ailleurs à plusieurs reprises brusquement déchiré pour laisser place à de nouveaux combattants, de nouveaux duels, et de nouvelles courses qui explosent en des sauts à couper le souffle – sans pour autant être époustouflants, car la virtuosité n'est jamais gratuite, elle est toujours démonstration de violence, mais si maîtrisée que la force devient pure énergie, et l'on en viendrait presque à oublier que c'est avec cette même énergie que les hommes s'entredéchirent. Et les femmes, s'il est vrai qu'elles participent à ce formidable feu d'artifice. Les tambours sont la seule musique de la guerre et leurs coups vous ébranlent de l'intérieur exactement comme à la détonation de chaque fusée. Un percussionniste à jardin dans la fosse, un autre à cour au fond de la scène, de surcroît habillés selon les codes des opposants : on dirait que les camps ennemis se répondent d'un bout à l'autre du champ de bataille. Les musiciens qui ne jouent plus prennent la fuite en passant par le plateau, la scène devient un espace perméable, effet de panique très réussi. Puis la fumée vient entourer deux chevaux sculpturaux, dont l'ombre immense est projetée sur le rideau, et qui sont bientôt soulevés dans les airs par le nuage de poussière et renversés, image du chaos bientôt mis en mouvement par les saccades du stroboscope (et c'est une horreur de danser là-dessous). Terrible !

Du coup, pour revenir à la sérénité de la princesse sans avoir l'impression de tomber de la lune, la scénographie grandiose n'est pas de trop : un drap d'or tombe des cintres et inonde la scène de ses plis, dans lesquels le mikado tente de retenir Kaguyahime (purée, ça fait un certain nombre de fois que je l'écris depuis le début de ce post, mais il faut à chaque fois que je copie l'orthographe sur la feuille des distributions), jusqu'à ce qu'elle l'aveugle, et nous aussi par la même occasion, par la lumière lunaire, pleins feux sur des panneaux réfléchissants, et achève ainsi son ascension.

C'était sensationnel, je pense y retourner - avec une autre distribution, je suis assez curieuse de voir ce que Letestu et Renavand feront de la princesse, même si je me régalerais encore de revoir le même ensemble masculin. Allez, pour le plaisir, finissons par la revue de troupe : Mathias Heymann, Alessio Carbone, Josua Hoffalt (grand aussi, miam – je sais, les danseurs ne sont pas des gâteaux), Julien Meyzindi :) , Adrien Couvez, puis Florian Magnenet, Nicolas Paul, Simon Valastro :), Marc Moreau et Daniel Stokes – nous voilà équipés !

 

 

Fine équipe aussi de l'autre côté de la rampe. Dans la file d'attente des Pass jeunes, la désormais dénommée B#6 devine que je suis blogueuse. J'ai un ordinateur sur les genoux, certes, mais je ne fais que relire le mémoire de ma potesse de fac, alors je cherche à vérifier qu'il n'y a pas erreur, mais non : « D'après ton pseudo, je ne t'imaginais pas si grande ». Je suis scotchée. Lorsque je préviens le suivant dans la file que « je suis deux », elle embraye : « J'ai vu ton copain la semaine dernière ». Et là, ça y est, j'enclenche la seconde, c'est la miss Sc. Po de Palpat' – ce qui n'explique pas davantage comment elle m'a identifiée. Le soupçon de dons occultes n'est (sou)levé que lorsqu'elle se présente comme ancienne de La Bruyère. C'est quand même dingue qu'il faille attendre une improbable rencontre à Bastille pour connaître quelqu'un qui a passé deux ans de l'autre côté du couloir que vous avez emprunté quotidiennement.

Palpatine s'indigne de ce qu'on (moi) puisse passer à côté de ce charmant bout de fille. Je ne précise pas que la réciproque est valable, s'il est vrai que la grande asperge que je suis n'était pas spécialement discrète lorsqu'elle s'étirait dans le couloir en question ou se payait un concours improvisé de fouettés ratés avec B. dans le hall du bâtiment scientifique. Autre hypokhâgne, autre khâgne, cela ne m'étonne plus trop : déjà que j'avais quelques flottements dans les noms de mes 47 khâmarades (angoisse d'être désignée pour la distribution des copies)... Du coup, à l'Entracte (le restaurant en face de Bastille, pas la pause entre les deux parties), après s'être réjouis de la vaillance de nos danseurs, on a fait coïncider nos souvenirs d'anciens combattants. Très amusants – un peu moins pour Palpatine, mais davantage pour Miss Red que j'ai ensuite eue au téléphone et qui a assemblé quelques autres pièces du puzzle.